Hoy sigue la melancolía conmigo, todavia, ha cogido una silla y se ha sentado a mi lado, a mirar por la ventana como las garras del sol intentan arañar las nubes para abrirse un hueco y ver la tierra.
Esta sensación que provoca su compañía me mata, me siento tan...no sé tan jodida.
Entonces, abro un libro, de mi poeta favorito, y despierto del letargo en el que me deja esta situación y abro los ojos entusiasmada, pues las palabras, sus palabras, siembran en mi semillas de esperanza y disipan la estupidez que me embarga a veces.
Por si hay alguien más al que estas letras puedan ayudar os las regalo envueltas en papel dorado y adornado con todos los colores de mi imaginación.
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Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.
Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.
Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.
Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.
PABLO NERUDA
10 comentarios:
leyendo al amigo neruda me da la sensacion de morir lentamente , y creo q la mayor parte de la sociedad lo hace conmigo . todos deveriamos imprimir esta ayuda a la vida y dejarla de libro de cabecera , y todas las mañanas al despertar leerla y no dejarnos morir , q la vida va pasando, y nosotros necios no la queremos exprimir . hasta q llegue el dia (q llegara ) q miremos atras y no podamos hacer nada . o lo q es peor , q llegeue el dia de improvisto sin avernos dado cuenta de cuanto hemos dejado de hacer
Asi me siento yo cada dia, que me dejo morir, y lentamente me voy apagando pero cuando peor me siento visito a neruda y me hace revivir, aunque solo sea por un instante. Primero me hunde y me hace ver lo estúpida que soy y luego me activa y renueva, aunque dura lo mismo que un helado en verano.
viva la esperanza luna
Me gusta Neruda, me gusta Damien Rice de fondo, me gusta Pajaro sunrise, me gusta el blog, me gusta...
un beso agradable.
Me gusta que te guste, me gusta gustar, me gusta gustarte. Uuuy que gusto que la gente te adule, que fáciles de contentar somos las mujeres, ¡ya estoy sonriendo!.
Con gusto te beso.
Eso de la melancolía es una marca de caramelooos? o es un una señora gorda con muy mala educación que te obliga a tumbarte poque se ha comido las sillas de la casa? no se no se, y si no tienes sillas...que metes en el fregaplatos? porque la ropa queda mucho mas suave con el pasapurre....si pochas cebolla claro está!
Na que si tienes mel..malan..cole..colia desa mira a ver si me puedes dejar dos talegos a mil,por ser yo vamos.
los cuentacuentos, los cuentacuentos sólo pueden contar mientras la nieve cae. Así manda la tradición. Los indios del norte de América tienen mucho cuidado con este asunto de los cuentos. Dicen que cuando los cuentos suenan las plantas no se ocupan de crecer y los pájaros olvidan la comida de sus hijos.
( Eduardo Galeano. Las Palabras Andantes)
Pues tengo en mente amigo anónimo contar un cuento mu bonito en siguientes ediciones, pero según me comentas, deberé esperar más adelante a que caiga la nieve y cubra esta ciudad gris en la que vivimos, estate alerta, con el primer copo llegará mi primera palabra.
Besos agradecidisimooooosss
No tendrás que espaerar a la nieve. Galeano también dice:
En Haití no se puede contar cuentos durante el día. Quien cuenta de día, merece la desgracia: la montaña le arrojará una pedrada a la cabeza, su madre sólo podrá caminar en cuatro patas.
Los cuentos se cuentan en la noche, porque en la noche vive lo sagrado, y quien sabe contar cuenta sabiendo que el nombre es la cosa que el nombre nombra.
Ya sabés sólo tienes que esperar a que sea de noche y ya puedes empezar a contar
que grande Neruda como siempre. Y que razón tiene. Hay que aprovechar la vida, disfrutar de las pequeñas cosas.
Este y el poema 20 son mis favoritos.
Un besito
querido Bruixot ya tenemos algo en común, también son mis dos poemas favoritos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche...
Que maravilla de coincidencia o de bueno gusto, depende como se quiera ver.
Un besazo poético desde el frío norte
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